Пела я под гитару, когда-то,
На заре своих юных годков.
Честь хранила и верила в святость,
Но еще не писала стихов.
И гитара еще не умела
Не болеть, не любить, не страдать.
А душа до любви не дозрела,
И на чувства ей было плевать.
Для нее было все черно-белым,
Мир палитрой, увы, не пестрел.
Все рисовано сажей, да мелом,
Факел страсти в душе не горел.
Дни шуршали как листья сухие,
Уносясь в мир несбыточных снов,
А в душе бушевали стихии
Проявляясь в палитре цветов.
Словно кто-то вселил искру Божью,
И украсил иконами Храм.
Трепетало все медленной дрожью,
Переливом восторженных гамм.
Я узнала, как солнце смеется,
И как плачут росою цветы.
Как из сердца мелодия льется,
И рождаются в неге мечты.
Вдруг гитара запела иначе,
Теплоту излучала струна.
То, волнуясь, то нежно, то плача.
Слух ласкала с любовью она.