Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда…
Анна Ахматова
СТИХИ ПОД КВАСОК
Из чего рождаются стихи?
Из бурлящего внутри теченья.
Не стучись: все для тебя глухи –
Вот тогда идут стихотворенья.
Что такое для меня стихи?
Серенада, и ноктюрн, и скерцо,
Ранние на зорьке петухи
Или операция на сердце.
От чего идут мои стихи?
От души, что родилась в избушке,
От молчанья брошенной сохи
На грибной берёзовой опушке.
Почему мне пишутся стихи?
О любви иным не скажешь словом.
Главное – некрупные штрихи
В чувстве позабытом или новом.
Что даёт мне силы на стихи,
Приводящие частенько к сбою?
С ними не рифмуются грехи
В исповеди пред самим собою.
Кем же окормляются стихи?
Их на Троицу со мной крестили.
Это сил небесных пастухи
К пастбищу святому причастили.
Есть ли возраст у моих стихов?
Как вину, им надо настояться.
Есть исход у всех земных ростков –
Умирают, чтобы вновь рождаться.
В чём же прячутся мои стихи?
Их убежище – метаморфозы.
Толк имеют даже лопухи:
В них от зноя прячутся стрекозы.
Чем же восхищаются стихи?
Крепким чаем и горячим солнцем,
Девушкой (как хороши духи!)
И геранью в мамином оконце.
Есть ли паспорт у моих стихов?
Все они – под ритмы хоровода,
Плещутся у бельевых мостков,
Плоть от плоти русского народа.
Жизнь моя нужна моим стихам -
Я гораздо больше в них нуждаюсь:
Это воздух для игры мехам.
В этом храме я грешу и каюсь.
Без чего нельзя напеть стихов?
Нет и нет когда в крови броженья,
В альте нет и нет когда верхов,
А от счастья - головокруженья.
Краски где берутся для стихов?
На просторной чувственной палитре,
В музыке мажорных сочных слов,
Сложенных для пенья на пюпитре.
Голос ставил кто моим стихам,
И откуда в нём баритональность?
Из мажора есть запал басам,
Плачет чаще мне в рукав тональность…
Есть ли время года у стихов?
Можно их читать зимой и летом,
И весной, и осенью готов
Я дарить вам строчки амулетом.
Есть ли тайна у моих стихов?
Не запрячешь чувства в междустрочье.
Глубже смысл, когда есть апострОф,
А ещё спасает многоточье…
Где жилище для моих стихов?
Было время сказочных историй,
Время романтичных чердаков,
А теперь они живут у моря.
А бывают лишними стихи.
Вроде есть и ритмы, и размеры,
Образы и рифмы неплохи,
Правда, их накручено без меры…
Чтоб не вышло так с моим стихом,
Осажу коня во мне лихого.
Угощу вас собственным кваском
Качества, ей-богу, неплохого…
6 июля 2011
Пореч – Пула – аэропорт Пула - Москва