Плутал по лабиринту серых улиц,
Кривых – едва протиснется арба.
Не шейхом был... и не имел верблюдиц,
Но с виду, не похожий на раба.
А сзади шёл недалеко, чуть слева,
Монах – лицо скрывая в капюшон.
Хотелось пить, так жажда одолела...
Не продавали в той стране «Крюшон».
И если я сворачивал налево,
Он тоже повторял за мной свой путь,
Пытался скрыться как-то неумело,
Но не желал мне дать передохнуть.
И продолжая эту гонку долго,
Уперлись мы тогда в глухой тупик –
(Неужто путь закончился без толка?)
Стеной-преградой для меня возник.
"Поторопись. Нас ждут. Стоять не время!" –
Он руки опустив, сложил в «замо'к»,
Спиной к стене. Я ногу вставил в «стремя» –
Монах на бруствер выпрыгнуть помог.
Сижу, склонившись в неудобной позе,
А предо мной копыта... белый конь.
У всадника планшет, читает прозу,
Страницы – бледно-голубой огонь.
Закрыв страницы-голограммы, томно
Промолвил: "Очень мало добрых дел?"
Взгляд на монаха перевёл: – А кто он?
"Архангел Михаил!", – я оробел.
Рвануть хотелось мне, бежать отсюда,
Но не пускала тяга странных сил.
Метался в мыслях, как за грех Иуда,
Всё думал: – Доброту ли приносил?!
* * * * * * * * *
Как трудно в жизни нам порой найти монаха,
Чтоб указал нам светлый путь на «вираже».
Из лабиринта бы пошёл тогда на плаху,
Узнав, что Истину прозрел в своей душе.
25.03.2012г