Ну вот он сидит так близко. Сидит напротив.
Он сидит свой взгляд на тебя обратив.
Он сидит и думает, что нет никаких перспектив.
А тебя, грохоча и постукивая, таранит мыслей локомотив.
Выпускаешь пар. Преобразуешь мысли в ломанный речитатив.
Позитив с негативом скрестив,
Выдаешь этот гребанный словарный креатив.
Пришла к нему на встречу, с собой чемодан боли прихватив.
Вы хотели легкости.
Это как в голове по утрам любимой песни мотив.
Волнения.
Это как наизусть стихи читать кому-то, с придыханием и глаза закатив.
Любви.
Это как не иметь понятия, куда распихать это чувство, едва лишь его ощутив.
Когда внутри прорастают какие-то инопланетные цветы,
А ты... не знаешь толком, поливать их или оставить просто.., к солнцу обратив.
Когда ты наконец-то засыпаешь, сто тысяч раз одни и те же мысли прокрутив.
Когда признаться хочется, а ты стоишь, как памятник, застыв.
Родной, наша книга напоминает по жанру не роман, а идиотский детектив.
Каждый живет в своем домике, все окна и двери досками заколотив.
Какой смысл клеить вазу, нарочно перед этим ее разбив?
Стоит ли взращивать чувство, заведомо его до нуля сократив?
Зачем задавать вопрос, преждевременно на него самому себе ответив?
Стремиться к чему-то, себя рамками оградив.
Зачем думать о будущем, в настоящем так ничего и не воплотив?
Слишком примитивен этот норматив.
Я против.