куда летит экзюпери
на неподвижном самолёте
и тишина подлунных сфер
уже ему принадлежит
он не вернётся до зари
как вы его ни умоляйте
он там где жив аполлинер
и где иприт его сожжёт
но к ним с оплавленной горы
не ждите не придёт волошин
и не обязан им ничем
и в сумраке своём небось
опять ворочает миры
как будто это горсть горошин
у карадага на плече
на фоне гаснущих небес
кто чертит небо сгоряча
в серебряном аэроплане
мы тоже все сойдём с ума
у прошлого в ковше руки
кому удастся в этот час
бежать из каменного плена
где молится застывший макс
за тех и за других