Горящая, как будто в лихорадке,
Приветствуя инфекцию любви,
Болею с упоеньем, жарко, сладко!
Рассудок мой, как мудрый визави,
Униженный (ведь я, его отвергнув,
Болезнь внесла в разряд высоких благ!),
Попортив мне немало хрупких нервов,
Ушел, бросая: "Был тебе не враг!"
Оставшись без него дитём без няни,
Боюсь, что страсть сожжет меня вконец.
Я путаюсь в речах своих и манит
Твой образ, как загадочный ларец.
Понять ли мне сейчас: ты свет ли, тень?
Но завтрашний о том расскажет день.
импровизация 147 сонета В.Шекспира