Всё, что было тобой, забудется.
В переулках гуляет осень.
А она – хорошая спутница,
если нужен минорный тон.
В звуках скрипки душа заблудится,
словно ветер в ржаных колосьях.
Впрочем, скоро придёт распутица,
да и я опять не о том.
О тебе бы, чьи в ветре волосы,
да ещё недовольно строчек,
чтобы выбрать из них. Безвкусица -
та, что значится: «моветон».
Прочитай мне стихи вполголоса,
заплутав среди многоточий.
Впрочем, небо вот-вот опустится,
да и я опять не о том.
Просто осень. И дело к вечеру.
И туманится даль закатная.
И уже повернул обратно я,
поплотней запахнув пальто.
И печалиться вроде нечего,
и погода вполне приятная,
только музыка скрипки вечная,
да и я опять не о том.