Он вскрыл нутро и вынул душу, словно лист,
Чтоб написать на нем свои благие чувства.
Совсем не так, как пишет очерк журналист,
А как эстет, приверженец искусства.
Пришла пора, пестреет цветом акварель,
А лист души своею манит белизною.
Он перед ним как верный менестрель,
В своем спасении уподоблен Ною.
Мазок к мазку, лист, словно радуга пестрел,
Как по крупице добавлялось к чувству чувство.
Он излучал, искрился нежно и теплел.
Весною заиграло красок буйство.
Гордись факир, что возродилась вновь душа,
Светла, наполненная искренней любовью.
Он, как Творец, тепло промолвил – Хороша!
И авторство внизу отметил кровью. /подписался/