Уж девять тысяч забрели в мой маленький ковчег,
он с виду крепок, но увы не молод. .
С трудом выдерживает жизни бег,
к стоянке в вечности его маршрут не долог.
Скрепит машина, обветшали паруса,
а волны бьют по корпусу как молот.
Зовут друзей ушедших голоса
и лишь душой по прежнему он молод.