Не знаю, будет кто читать
Мои стихи корявые?
А куда мысли мне девать,
Коль голова дырявая?
И они лезут напролом,
За умными гоняются,
А, попадая в бурелом,
Умней не получаются.
То прыгают, как кенгуру,
То на ветру качаются,
Такую лепят ерунду,
По строчкам растекаются.
А я их строго не сужу,
Пускай себе разлитые,
И в голове их не держу,
Она и так забитая.