На прокуренной кухне в четыре утра воздух даже сгущается.
Чувство боли не умещается,
И приходится открывать окно.
Разговоры о вечном пахнут банальностью.
Если не возражаешь, я, наверное, даже осталась бы.
Но могу и пойти домой...
Мы с тобой в этом городе слишком инопланетные,
Слишком нервные: нас поманишь конфеткой -
И мы сразу готовы любить.
А ведь нами не то, чтобы много пройдено.
Не философы, вроде бы...
Просто пасмурно - хочется быть очень слабым в такие дни.