Привычный диск не так по-слову жив,
Чужое слово спит на промокашке,
Где пьяный чёрт, подобно ниваляшке,
Доподлинно и сладостно счастлив.
Её куртины радуга пасла,
Весёлые, твоей обложки первой,
Что, прежде успокаивая нервы,
Чужую силу знаниям несла.
По ней учили бедную прожить
Чужую жизнь мучительно небольно,
Крови губам премного недовольно,
Так важно слой багровой положить.
И поле спит, спит вражеский солдат,
Он прежде был кому отцом и братом
И царь кашей уже не правит златом,
А где-то ждёт и каши, и наград.
Так коротка, салфетка, ваша честь,
Ей театрально вытирает руки
Тот, кто вчера мир победил от скуки,
А на десерт ему подали лесть.
Живи, любовь, чужая под мостом,
Пускай река уносит промокашку,
Так отдалённо пахнуща фисташкой,
А может просто елью и листом.
Здесь не любовь делили на двоих,
А трудный путь, заложен до небога,
Тиран влюблён, ему салфетка строго
Положена на каждый добрый чих.
И как всегда кривые зеркала
Подправят и уродство, и прическу,
Лукавен мир, но узкую полоску
Вам дарит бог, сквозь промежутки зла.
Сшонэ 240312