Мне не дала природа дар мазка -
её непредсказуемы манеры,
и вьётся херувимчик у виска,
внушая мозгу разные химеры.
Но кое в чём я славно преуспел
и памятью горжусь, иным на зависть,
и воспеваю свой родной удел,
ветвей склонённых вешенную завязь.
А на ногах висит двадцатый век,
определяя поступь и поступки,
страниц без счёта в ласковой судьбе
что сердцем отданы особе в юбке...
Ко мне весна врывается в окно,
со склонов мчатся талые потоки,
воспоминаний сладкое вино
заря подогревает на востоке.
Впитавши аромат, играет пунш,
я пью его, хмелея от восторга,
а воробьи трепещут в ваннах луж,
срываясь, облака плывут с отрога.
Нам жить и жить, коль есть слова ещё,
в достатке слёз в жилетку от обидных,
склони,любовь,головку на плечо,
ведь нам давно пора уже забыть их.
Я слышу леса зов издалека,
голубизна плывёт по скалам серым...
Мне не дала природа дар мазка,
зато внушила и Любовь, и Веру!