Белый кролик зимы, улетаешь опять по-английски,
Не прощаясь ни с кем – ни звонка, ни записки, молчком.
Только запах сигар и тобою любимого виски
В постном воздухе марта. В цилиндре твоём щегольском
Помещались коньки и петарды, и старые лыжи,
И нарядные ёлки, и пухлый рождественский гусь,
И блины февраля... Я тебя до зимы не увижу.
Ты приснись мне, пожалуйста, пообещав: «Я вернусь!»
Загрустив, я припомню усмешку твою шутовскую.
Ведь трёхлетняя дружба с волшебником – это не зря,
Ты же знаешь, я – летняя, но по тебе затоскую
Очень скоро. Попутного ветра. И... до декабря.
24.03.2012