Приходит удивительная мысль,
Как-будто я чужой в двадцатом веке,
Мои мечты и прошлое сплелись,
И породили наспех человека…
Без боли и без слез веревку слов,
Я разорвал и, в прошлое умчался,
На три или на пять назад веков,
Туда, где современником казался…
Там, где реальны ссылки и дуэль,
Там, где провинция засыпана снегами,
Там, где в лесах гуляет мать метель,
И буря хмурит брови облаками…
А может быть туда, где под огнем,
Французы, пригибаясь, наступали,
К Москве пришли вчерашним ясным днем,
Сегодня из Столицы убегали…
Нет, нет, ошибся; Вот же, вот куда,
В пространство между Ангелом и бесом,
Хлопок, дымок; и дрогнула рука,
И эхо пробежалось вдруг вдоль леса…
Погиб поэт! Поверьте, это видел;
Точнее, мог бы видеть, а пока,
Скажу я только, смерть поэт предвидел,
Так, след оставил в книгах на века.
Все это в мыслях, беглые мечты,
Века назад - история не больше,
Твори сюжет, когда родился ты,
В период кой истории ты брошен.