Сорока в снег зарыла хлеб –
Так в память прячутся слова.
Под снегом линии судеб
И прошлогодняя трава,
Поля, которым края нет.
А на снегу равнины сей,
Глубокий оставляют след
Полозья пушкинских саней.
Поэт спешит на смертный бой,
Как будто жизнь не дорога.
Другой бы плюнул и домой,
К теплу родного очага.
Ледышка солнца смотрит вниз
И хлопья сыплются с ветвей…
Другой нашел бы компромисс.
Порою, может быть, верней
Сбежать! Но Пушкин так не смог.
Ведь полагается врагу
Держать ответ. Нажат курок.
…Алеет не вишневый сок –
То кровь России на снегу.
(фото из интернета)