их слишком много вокруг тебя,
разных: красивых, скуластых, хрупких
лютиков алых, ночных незабуток.
носишь в петлице, ласкаешь будто,
листаешь гербарий прохладным утром
из этих тонких, лиричных, робких
соцветий. Конечно не бабочки-однодневки,
но тоже не долговечны.
их речи наивны, а сны беспечны.
они тебя коронуют, и крыть их нечем,
только запечатлеть, становясь всё легче.
и караваны из их "останься"
сводят с ума, впрочем
как и возможность кольца на пальце,
и ты заворачиваешься в одеяльце,
накрываешься с головой -
хоть на минуту побыть собой.