Зачем роптать, что жизнь жестока,
что люди глухи и грубы?
Все есть как есть.
Рукою Бога
писалась линия судьбы.
Как невод времени – морщины.
И коль признаться не греша,
лежат угрюмые руины
где прежде высилась душа –
среди берёз, в кипенье вишен,
как церковь сельская, светла!
И откликались люди, слыша
моей души колокола.
Но знал, конечно, мир юдольный,
что повторится всё, как встарь:
язык ли вырвут колокольный,
сопьётся ль яростный звонарь...
И вот казнюсь, ищу причины,
тем утешаясь невпопад,
что и по всей Руси руины
о той же доле говорят.