Я лежу убитый в чистом поле,
мои кости белы и легки,
а в глазах моих ни горести, ни боли -
в них весною зацветают васильки.
Я лежу. Убит, не похоронен.
Нет как видно дела никому.
И лишь только зычным покриком вороньим
воздаётся почесть телу моему.
Да вот память замело туманом,
я его пытаю — расскажи:
то ли я погиб в сраженьи с басурманом,
то ли в пьяной драке голову сложил.