Не сонаты, не канцоны, не симфоний сладкий яд,
И не Зальцбург, и не Вена, и не Инсбрука закат,
Не кувшин альпийских сливок, не швейцарцев точный труд,
И не масло тех картинок, что на Грахте продают.
.
Не хоралы, и не фуги, и не оды под орган,
И не мрамор Бельведера, не ревущий океан,
И не пыль в моих каретах, не в гостиной твой уют,
И не кофе твой с колоний, что под бриттами живут.
.
Ничего бы не сподвигло меня Реквием начать;
Не друзья из тайной ложи, что могли меня карать,
И не Дрезден весь сожжённый, не разверзнувшийся ад,
Лишь в последней нашей ссоре твой прощальный грустный взгляд.
.
23.03.2012