Когда рано утром я подхожу к платформе Силикатная, всегда смотрю на огромный шестнадцатиэтажный недавно построенный дом по другую сторону железной дороги, который по какой-то причине никак не заселят. Смотрю в надежде увидеть хоть малейший проблеск огня в чёрных, наводящих грусть и уныние, окнах.
Увы! Каждый раз я вижу одно и то же: сотни пустых квартир, ещё не согретых человеческим теплом. И однажды случился вот такой стих…
Дом пуст пока. Ещё никто
не варит курицу в кастрюле,
не вешает на крюк пальто
и не качается на стуле.
И не пекут здесь пирогов, -
лишь тишина в пустой квартире,
и даже Путин никого
не замочил ещё в сортире.
Всё впереди…