Я в этот первый день Весны,
Одену, чёрную одежду,
И процитирую стихи,
Вам, про убитую Надежду.
Звездой упавшей, в небе путь,
Мне начертала, злая доля,
И не дано с него свернуть,
Как не найти, Душе покоя.
Зачем Весна, мне даришь боль,
Ее поверь и так хватает,
Ох- не завидную-же роль,
Паскудник Март, во мне играет.
Когда в Великом Пробужденьи,
Ликует наша Мать Земля,
То Роковой свой, день Рожденья,
Я проклинаю, про себя.
О нет - Кудесница Весна,
Ты мою душу не излечишь,
Она Звездой обречена,
И ничего ты не изменишь.
Ей суждено упасть во тьму,
Скатившись с лика Небосвода,
Как буд-то ангелу Тому,
Что пал, хотя и был у Бога.
И по тому, Мне каждый год,
Как саван, чёрная рубаха,
Весна возводит эшафот,
Где Март, пожизненная Плаха.
Я выплесну, бокал вина,
На эшафоте, прям на плаху,
А похотливая Весна,
Как ****ь, сорвёт с Меня рубаху.
Еще Мне год, рядит Судьба,
Сухой формальностью Закона,
И Мне в лицо, плюёт Весна,
Формулировку приговора.