***
Как неуютно в блёклой пустоте
застывших улиц вечером. Ребята
резвятся в сквере. Хохот в немоте
зари звучит так зло и неприятно,
что поневоле вспомнишь, слыша их,
пир Валтасара. Улицы зарделись,
и солнце, уколов лучом Архив,
на нем выводит: МЕНЕ ТЕКЕЛ ТЕРЕС.
Но хоть кому-то это расскажи
среди мостов и зданий – и услышишь
в ответ: «Умолкни, это миражи.
Живи и веселись, покуда дышишь!»
Чем я смогу на это возразить?
По улицам торжественно и плавно
скользят машины. Розовая нить
заката рвётся – тихо и бесславно.
И я бы рад, закрыв глаза на смерть
зари, смеяться, жить, но одиноко
и холодно в бездействии смотреть,
что тень, как персы, движется с востока.
26 января 2008 г.