Холодком по спине
От ранних своих стихов,
Писана, как во сне,
Лирика без основ.
Вроде бы мысль трезва,
Но, видно, духа нет.
Те же трава, листва,
Только не льется свет.
Есть что-то про покой,
Но в те семнадцать лет,
Страсти текут рекой,
А с остальным - привет.