Бьют на стене часы.И в полночь
выходит он из гроба своего.
Шатаясь,паутины полный,
отходит гроб от места,от него.
Один,дурной,закрыты веки,
зловонный и худой старик...
Он был когда-то человеком,
высокий,бодрый был лесник.
Его душа неугомонна,
он сам покоя не обрел.
Часы бьют громко,монотонно,
и каждый раз он вновь встает...
Встает,лохмотья подбирая,
по комнате своей бредет,
она без Окон и сырая,
и не открыть уже ворот.
Да,эта комната могила,
она под домом под его,
под полом,где живым ходил он,
жена ушла где от него.
Теперь он маясь,стонет ходит.
Так страшно на него смотреть.
От гроба крышку он откроет
и хочет снова умереть.
Так умереть,чтобы не слышать,
как бьют со стен его часы,
как дом над ним весь жизнью дышит,
и как бегут весной ручьи.
Как рубят лес.Ему так жалко!
Он лес растил,он лес берег.
Ах,как в его могиле жарко,
как шепчет проваливший рот,
и рук его трясутся кости,
он смотрит,не открывши век:
"К тебе бы я ввалился в гости,
о, неразумный человек!
Но я в могиле,ты не слышишь,
всего того,что слышу я.
Ты беспощадно лес мой пилишь,
и валишь,прямо на меня.
Я слышу, стонут как деревья,
ударившись в земную твердь.
При жизни не был суеверен,
не смог спокойно умереть..."