Узнал с утра, сегодня - День поэзии.
Забылось как-то в суматохе дел.
А раньше было, отзывы, рецензии
Часов по восемь –девять каждый день.
Порой смешно, оглядываясь в прошлое
И вспоминая суточный режим.
Не объяснить бредово - заполошное…
Но видно такова подруга - жизнь…
Без объяснений тонкостей в объятиях,
Как в тёплых, так в изысканно сухих,
Меняются проклятья на симпатии,
Стих о любви на лагерный мотив.
Быть может странно – лист белее белого,
И в голове готовых строчек нет.
Кто скажет, где спасение для беглого
И где достать по блату свой билет…
Не пишется, не пишется, не пишется,
Хоть так порою хочется кричать.
И как-то безнадежно трудно дышится
И падает безжалостно печать…