Только книги в восемь рядов,
Молчаливые, грузные томы,
Сторожат вековые истомы,
Словно зубы в восемь рядов.
Николай Гумилев
Нет, ее не любила любовь,
А она про нее все читала,
Перелистывая вновь и вновь
Книг сердца и ладони журналов.
И казалось, все есть - посмотри
Со страниц улетали как птицы,
Золотые ее короли,
Заключенные книжных темницах.
И летели на солнечный свет...
У подъезда все ждал ее мальчик
Теребя подувядший букет,
Улыбаясь как солнечный зайчик,
Да на крыше напротив писал,
Неизвестный художник картину,
Холст на стылом ветру замерзал...
Дело было то, помнится, в зиму.
Но она выходила гулять
В лишь любимые ею страницы
Хорошо - не умела писать,
Плохо, что не умела молиться.