дурной привычкой вглядываться в тьму
закрытых век безвекторных желаний
и неопределенных ожиданий
в безотносительности к сердцу и уму
ты обращен лишь только к самому
себе
а значит в ад воспоминаний
не в том беда, что ты не бел душой
а в том что ты такой себе не нужен
что вирусом безумия недужен
с рождения больной самим собой
в часы когда отравлен темнотой
и тишиной
быть может твой (из битых хромосом)
геном трехзначный код таит до срока
пока в подкорке пьяного пророка
ползёт закат на в сторону востока
червивой массой слипшейся комком
но станет ночь
отточенным клинком
с дымящейся канавкой кровостока...
а нет -
обычным, кухонным ножом
когда скребется в запертую дверь
с той стороны уснувшего сознанья
свистящим хрипом рванного дыханья
твой персонально выкормленный зверь
не отпирай ему...
не верь... не верь...
не верь...