* * *
По свету мечутся гробы и урны с прахом,
Кого-то стукнули не там и не того,
И неприкаянные души их со страхом
Взывают: не подсунули б кого!
То Серафима отпевают раз который,
То Фридриха с компанией при нём,
То Николая, ну, который, вторый,
Хорошим, раскопали, был царём.
А то могилу Беринга открыли,
То Чарли Чаплина куда-то волокут,
То кости мамонта нечаянно отрыли,
И поместили в мавзолея красный кут.
О черепе трёхглазого антропа
Такой наворотили лебезги…
А это, слышь, обычному циклопу,
Наш предок компостировал мозги.
В потёмках роемся в могилах наших предков,
Чтоб что-то там, кому-то доказать,
А то не знаем, что потомкам очень вредно,
Компостами истории дышать.
Из старых идолов дорогу не построишь,
Из идеалов одеялов не сошьёшь,
И если ты кому-то яму роешь,
В неё ты непременно попадёшь.
Но так или иначе, все там будем,
Хоть в центре, хоть на краешке земли,
Однажды заступ чей-нибудь разбудит:
Вставай, на выход, за тобой пришли!
И может мы как раз тогда созреем,
И станем генофонды оживлять,
И встретятся вдруг Кассиус с Помпеем,
И бросятся друг друга поздравлять.
А может быть они наточат бритвы,
И станут генофонды истреблять,
И ясно, не помогут тут молитвы,
Не станем больше гадов оживлять.