Зверя били дубьём,
в окружение взяв,
убивали живьём,
утомив и загнав.
Всё теснее смыкался
охотников круг.
Зверь уже не пытался
оглядеться вокруг.
День, казалось ему,
чёрным стал, словно ночь.
Погруженье во тьму
могло зверю помочь.
А они разошлись
не на шутку - всерьёз…
Долго падали вниз
листья с белых берёз.
Зверя всё ж пожалел
некто, лучший стрелок:
"Я, мол, так не хотел
видеть зверя у ног".
И вспотевшей рукой
он открыл патронташ:
"Вот живучий какой!
Этот зверь, он - не наш!"
Но стрелка отстранили
дружки, озверев,
и всё били и били
зверя между дерев.
Люди были - как звери,
зверь был - как человек...
Мир об этой потере
не узнает вовек.
… Мы встречаемся с ними
каждый день в городах.
Браконьеры - их имя,
страх и кровь в их глазах.
Но однажды им мало
станет диких зверей.
Чтобы скучно не стало,
перейдут на людей!