(прошу читать только слушая "Yann Tiersen – Le Moulin")
голубка, цвета голубики,
осела около клубники
клумбы рядом,
всматриваясь взглядом
в вишню, сорванную
братцем воробьем.
услышав с побережья "кар",
она взлетела,
не потеряв пера,
известно лишь, что пела.
плоды черники видели кошмар.
то место,
где тело захоронено,
в берестье
ли наглеющим поверьем
всё превратилось в бал:
пространство, музыка,
регалий вид,
в которые облечена была,
в прекрасную тунику
из дико-го
как ветер полотна.
моя влюблённая в меня
античность, давно уж потеряла
риторичность - навсегда
как стыд индиго.
голубка, там же с ней
не может захлебнуться
и любовь -
ведь пыл остыл
воды,
наполненной французскими духами.
не ведает ни муза, ни змея:
мутнивший бровь старик с утра
сказал, что ты мертва.
как мифы греции,
как сон хахайи.
как было сказано,
в ладони хлопая, она
спуская якоря затрепетала,
милая голубка,
зря.
своей изюмно-изумрудной шеей
очередями продавалась за корма
картавым голосочком скрипки
всё благодаря
от глупого до никакого пустяка
и не совсем смешно от шутки,
мадемуазель голубка.
давайте поиграем в прятки!
очередь моя