Я люблю эту жизнь? Или вовсе её не люблю?
Что же держит меня, если я сомневаюсь в ответе:
страх, азарт? или просто с другими покорно делю
непонятную роль в хитроумном коротком сюжете?
Может, держит листва, что томится рожденьем опять,
или жёлтый цветок, что возник у меня под ногами?
Запасаюсь терпеньем и мысль отправляется вспять,
помогая все звуки сложить в удлинённую гамму.
Я играю её полувек, получас, полумиг -
бесконечная музыка ищет в пространстве предела.
Но последний аккорд из под пальцев моих не возник.
А пора бы ответить давно откровенно и смело.
Так чего же боюсь? Порицанья, упрёков, стыда?
Оскорбить равнодушием самых любимых и близких?
И, похоже, ответить уже не смогу никогда...
Разве истину можно доверить посмертной записке?