У меня, внучок, к тебе - разговор.
Не пугайся и не надо врача!
Что - инфаркт? Прошло три года с тех пор.
Есть секрет, и ты обязан молчать!
Извини, но я по-русски скажу.
Не поймёшь чего, так переспроси.
Помнишь меленькую речку Межу,
В самой - самой середине Руси?
Из воды ты не хотел вылезать,
Так что губы в синь пошли наконец,
И, шутя, тебя отшлёпала мать,
И укутал в полотенце отец,
Он тебя над головой подымал,
Ты не плакал, ты по небу летал.
И увидев, как ты славно летишь,
(был ты чистый ангелок, пока мал)
Дед шепнул мне, "а поедем в Париж!
Там живёт мой друг - художник Шагал".
Он был старше, но такой фантазёр,
Как ребёнок, до последнего дня,
И запомнила я наш разговор,
Перед тем, как он покинул меня:
Он снарядом был контужен в войну.
Подожди-ка, я таблетку возьму...
Ты, сказал он мне тогда - молода,
Что за возраст - только сорок-один.
Полюби и будь любимой всегда,
Ни морщинок не стыдись, ни седин,
Просто в радости живи и, глядишь,
Попадешь ещё при жизни в Париж...
Сорок лет прошло с тех пор, сорок лет...
Вижу, ты не понимаешь - молчишь.
В интернете я купила билет,
Улетаю в этот самый Париж.
Если правда, что о нём говорят,
Не на сто, пускай, хотя бы на треть,
Если даже сил не хватит - назад,
Буду счастлива я там умереть.
Всё. Иди. Я завтра рано встаю.
Да отцу, смотри, ни слова, молчок!
So good-bye, I pray, my darling, for you.
Жаль, что русского не знает внучок.