А вчера был просто не мой день. - В ночь.
Как убого все же вести диалог с ядовито-пустым листом и бокалом шампанского.
Танцевала сама с собой, под размытые ритмы блюза дешево-британского.
И слогала стихи - чудная гротеска дочь.
И неделя была не моя. Этот месяц. Год.
Мне и вспомнить то нечего, что уж там о чувствах возвышенных?
Было несносно все то, чем от безысходности дышим мы,
И все то, что выдыхаем так беспардонно открыв свой рот.
Или просто жизнь не моя. Чего мелочиться тут..
Стрелки тикают нам о вечном. Нам, но не мне. Отнюдь,
Молчат нарочито, а я все внадежде вбираю в грудь
Пыль и времени прах, пережитого в пару минут.
Устарели мои морали и нравы, выцвели.
Ткань давно загрубела, истерлась. Все разошлось по швам.
Мне родиться было бы в веке семнадцатом, в обществе нежных дам,
Только сказки терпеть не могу про благородных рыцарей.
Это жизнь не моя. И плутаю, теряюсь в крайностях.
Настоящей пытаюсь сделаться. И плююсь, себя не сумев обмануть.
Мнеб любить научиться, да так, как устроенно данностью,
Чтобы выпрямить свой извилистый рваный путь.
Чтобы видеть свое отражение вместо города
На стекле ледяном, что роднит меня с одиночеством.
Чтоб как все покрываться мурашками не от тепла - от холода,
И к себе не на просто "вы", а на "ваше высочество".
Меня спутали с кем-то определенно местами.
"Эта жизнь не моя, а меняться я не посмею" - эгоистично и режет слух...
Я бессильна на большее, ведь меня даже меньше двух.
Но я все еще есть. А уйду, когда быть "неизменно собой" перестану.