Было кофе. Оно имеет свойство остывать
И превращаться в липкое, на вкус несносное
Скопление молекул H2O.
И не имеет права больше называться столь приятно.
И было утро. Оно имеет свойство убивать
Во мне рациональное и взрослое.
И хочется не слушать никого,
Не отвечать на глупые вопросы, и говорить невнятно.
Была история. Она имеет свойство быть.
Быть прожитой, рассказанной, в конце концов, забытой.
Она как сон, рождается, когда глаза закрыты,
Или приходит в голову с годами - пережить.
Она бывает в рифму и верлибром,
Бессмыслицей, набором сложных фраз.
И может точно в лоб, двенадцатым калибром,
А может фантиком - и в сутолоку масс.
Во мне история стихами мимолетными была.
Неуловимой, странной слов метаморфозой.
И я свои стихи поэзией бы назвала,
Лишь не были б они столь откровенной прозой.