Эта боль стекает по занавескам,
Заполняет комнату черным блеском,волнами, плеском.
Топит,а я все не могу утонуть: слишком много воздуха в легких,
Слишком много мыслей типа возвышенных,типа философских.
Они проверяют мой пульс,берут очередную пробу на почерк,
А время уходит. И никаких отсрочек.
Я пытаюсь объяснить,что у меня кровь голубая,как воды Невы,
Они твердят, что красная и нет никакой синевы.
Они лечат меня,но,кажется,не как в детстве простуду,
Что то вкалывают, будто я чья то кукла вуду.
Интересно,сколько во мне порезов,трещин?
Интересно,сколько тут таких же? детей, мужчин, женщин?
Вокруг мягкие стены - хоть что то скрашивает мой арест,
Но мне не легче. Хоть и не Иисус,но я тоже несу свой крест.
Откуда этот вес? От злости ли, добра ли?
Нет никакой разницы в финале.