Сыплет, сыплет, присыпает население то ли жижей, то ли кашей, не поймёшь.
Эх, и вредным же бывает снег последний, перед тем, как обратится в дождь.
Я опять живу в питейном настроении и рассматриваю снега пелену,
поджидаю настоящих дней весенних и придумываю дальнюю страну.
Там цветною несмываемой пастелью разрисованы фасады всех домов,
и поют свои рулады свиристели, и шуршит вода прозрачных ручейков.
Там пиликают на дудочках прохожие, а в кафе официант не просит счёт.
Всех хороших называют там Серёжами, а плохих, конечно, как нибудь ещё.
И народ там исключительно культурный, чтобы ссориться и драться, так ни-ни,
всякий мусор улетает сразу в урны, и ночей там не бывает, только дни.
Если может быть простою и понятной эта жизнь, как будто в сказке или сне,
то, поверь, по-настоящему отрадно только в этой, мной придуманной, стране.