Вечер. Звонок телефона нудный.
- Здравствуй, подруга. Да... Сколько лет...
Как я живу? Просветленья Будды мне не достичь. Я не вижу свет. Тренинги, курсы, дипломы, статус - гонки заблудших в успехе душ. Цветом гордыни окрашен лакмус воздуха поздних весенних стуж. Меряем, судим, бросаем камни, слышим проклятья с дружеских губ, пишем романы за Мураками, деньги возводим в квадрат и куб.
Лестницы снятся: ступени – мрамор. Только куда мы по ним придём? Голубь слетит с колокольни храма в день, когда мы случайно умрём. Век остановится на минуту, глянет нам вслед, не смахнув слезу. Станет ли грустно в мире кому-то? Будет ли меньше тех "амбразур", что прикрывались со словом "надо", сердце твоё разрывая вмиг?... Что скажут люди возле ограды? Вспомнит ли кто-то страницы книг, так и не изданных в этой жизни, щедро разбросанных по сети? Что будет дальше с нашей Отчизной? Как-то привычным стало – грустить. Знаешь, всё меньше хочется верить людям, которые "у руля", тошно становится от мистерий, тех, что транслируют из Кремля.
К чёрту политику? Да... О личном? Знаешь, наверное, всё хорошо.
Я не привыкла к жизни столичной, я к тишине прикипела душой.
Наш городок на окраине смыслов, так далеко, что ни дьявол, ни Бог не доберутся... Меняются числа в календаре, приближая итог. Знаешь, мне страшно бывает лишь утром, если на улице дождик стеной. Страшно бывает... но только – минуту. Мне будет легче уйти одной. Пёстрая жизнь из улыбок и грусти в мире, жестоком своей простотой. Только любовь здесь меня не отпустит, только печаль будет вечно со мной.
Завтра в полынном дыхании ветра снова услышу шуршание слов. Строчки стихов в окоёме рассвета, как воплощение радужных снов. Что для Вселенной паденье песчинки в старых и вечных песочных часах? Капля воды на листочке кувшинки, солнечный зайчик в моих волосах - миг, что мелькнёт от рожденья до смерти, птиц белокрылых короткий полёт, вести благие в небесном конверте с новой надеждою – солнце взойдёт...