Зарастает былое травою,
Как могилы худой бугорок.
Не ухожен, бывает такое,
Тянет грусть свою он на восток.
Позабывшая краску ограда
Плачет сдержанно ржавой слезой.
Гулкий голос грозы канонадой
Убежит в никуда пустотой.
Проскрипит под ветрами калитка
Одинокой своею петлёй.
День свернётся неспешно улиткой,
Укрываясь былого травой...
Март 2012 года