Весело в печке
сгорают дрова.
Тают в душе
и печали, и лёд.
Всё нипочём!
Всё как есть - трын-трава!
( Где она, кстати ,
такая растёт? )
Кот грязной лапою
вымыл свой нос ,
Чище от этого вовсе не стал:
Март на дворе -
и какой с него спрос!
Он от любовных
скитаний устал...
БОг с ним, с котом.
Может, я не права,
Но почему-то
подумалось мне:
Жизнь - впереди!
А растёт трын-трава
В душах , летящих
навстречу весне!