Кому из нас полет лишь снится,
Ну а для птиц он – как игра.
Как жаль, что человек-не птица:
Что завтра было, что вчера.
Проходят хмуро дни седые,
Седины оставляя в головах,
И больше не летают молодые,
Предпочитая рассыпаться в прах.
Не повторяются мгновенья,
Которые волнуют грудь.
Приходит в мир опустошенье,
Все сводится на «как-нибудь»,
Уходят лучшие виденья,
Которые уж не вернуть.
Запомнить бы, что ты не птица,
Усвоить, что полет не вечен,
Что не получится летать
Над спящим миром каждый вечер.
А есть средь нас такие люди,
Которые смогли взлететь.
В полете складывали крылья
И не колеблясь, шли на смерть.
Они не думали жить вечно,
И по-иному не могли:
Жизнь проживали быстротечно
И вмиг сгорали. Как огни.
А мы смотрели на зарницы,
Смотрели снова и опять.
И восхищались смертью птицы,
По-прежнему боясь летать.
Февраль 2012