Гадкий утёнок
Рука болит –
такая скука.
Я бы зашёл
к тебе без стука.
Водички скушал,
снял пиджак
и лёг вздремнуть
совсем не так.
На память
краешек своей,
подальше от
чужих людей,
что не смогли
меня принять.
Понять – не в карты
поиграть.
Не ощипать
полёт гусей
парящих
в юности моей,
и гогот пеньем
не назвать,
пока гусям
родным не стать.