А что до меня,.. - так я же пуста совсем.
Да и просто...устала улыбаться всем.
Мужчинам, бьющим по струнам,
в руке со стаканом.
Женщинам, продающим себя
по высоким ценам.
Почему всем нам, красивым и молодым,
нужно жить по шаблонам,
а все дурацкие поступки
препысывать внутренним тараканам.
И все вместо того, чтобы действительно жить, колесить по странам.
Плевать, что часто с пустым карманом.
Не хочу действовать по чьим-то планам,
В поиске поддержки прижиматься к чужим спинам.
Чувствовать, как ноги до адской боли сдавило капканом.
По старым ссадинам, душевным трещинам.
Жить по журнальным цитатам,
Становится так нелюбимым всеми клоуном.
На все стороны отбивать до земли поклоны.
Помнить, что за любую оплошность накажут сурово и по закону.
Бояться снять трубку, увидев незнакомый номер телефона.
Счет таких как я идет на миллионы.
Зато в нашей стране всегда подстрижены газоны.
Здесь каждый третий с дырой в душе, но позиционирует себя персоной,
царством тела которой правят инстинкты и гормоны,
но остается лишь слушать за стенкой чужие стоны.
В этом мире мы слиплись, как в огромной кастрюле остывшие макароны.
Демонстрируем друг другу лица, скорченные, как после пары-тройки съеденных лимонов.
Мы те, кто жалуясь на жизнь, легко переживет любые циклоны,
пробежит любые марафоны,
проводит сотню поездов, просто стоя на перроне.
Воспользуется сотней поколений новых айфонов,
Износит и выкинет кучу костюмов, когда-то модных фасонов.
Я пишу. Ты читаешь. Мы из этого легиона.
Мы бежим далеко от истины, в разные стороны.
Чтобы потом придти на собственные похороны
и понять, что у могилы собрались только вОроны.