Не тёрном увитым,
Не доблестью лет –
Быть больно убитым
За то, что поэт!
Пусть искренни строчки,
Волшебна их вязь,
Бог требует точки,
Чтоб жизнь удалась.
Той точки искали
И Пушкин, и Блок –
И жертвами пали,
Сражаясь за слог.
И жребий так грозно
Преследует нас,
Чтоб плакали звёзды,
Чтоб жизнь удалась!
И тайной вечери
Ищу я печать,
Чтоб жизнь на качелях
Судьбы раскачать;
Чтоб жизнь, обжигая
Величьем дорог,
Свой смысл постигая,
Взводила курок.
Не тёрном увитым,
Не пеплом побед –
Быть странно убитым
За то, что поэт.
Пусть ветрены строчки,
Воздушна их вязь,
Бог требует точки,
Чтоб жизнь удалась.