кто-то вылил ночь на большую площадь,
на пустые сады,на затёртый прочерк,
на холодное место рядом в кровати,
на все мысли,пришедшие слишком некстати,
и поэтому можно написывать в ёбург,
смотреть на свои глаза цвета яблок
в отражении,белом от дыма и снега,
ниоткуда с любовью,как промолвил некто.
как же ей сказать,что не так уж важно,
что она решила,что вся жизнь продажна,
что мы любим тех,кто к нам остыл,но
сделать лишний шаг-слишком сложно/стыдно,
что из этих углей можно сжечь планету,
что ладонь не хочет ловить монету,
потому что сумма двух мнений в итоге
приведёт к сидению на валидоле,
что никто никогда и ни с кем не будет
склеен,как мы,что напрасно в бубен
колотит рука,тело ночью черня,
и что бог её любит меньше,чем я.