Осень, не береди мою память,
не подходи ко мне, не приставай,-
ты как цыганка морочишь и манишь
в свой ненадежный, сквозящий, пропащий,
траченный молью утраченный рай.
В шелесте листьев - кто их считает? -
слышится звяканье медных монет.
В кронах деревьев, в шелесте лет,
с кем-то прощаясь, кому-то прощая
то разгорается, то затихает
танец Кармен, звук ее кастаньет...