Жизнь, по дням посчитать, так совсем не длинна,
А гляди как уже поджимают года.
Грёзы старости так отдают нафталином,
Что порой себя чувствуешь дряхлым пингвином.
Мои дни сочтены. Только кто их считал?
Да и мне, что-то раньше, не больно хотелось.
Я от зрелых годов как-то всё убегал,
ПамятьЮ в дни легко где дышалось и пелось.
Мы так часто гляделись с тобой в зеркала,
Только разные, видя как полниться чаша.
И ты тоже вернулась бы, если могла,
Чтобы стать как была, и милее, и краше.
Балы были и будут, пусть даже без нас,
Ты всегда в моём сердце, хотя так далёко.
Мне с тобой повстречаться, хотя бы, хоть раз,
Чтобы не было больше вот так одиноко.
Своё сердце закрыл, чтоб сберечь для тебя.
Песня ветра в лучах затихая заката,
Говорит: «Счастлив я, что ты есть у меня».
А мне больше уже ничего и не надо.