Есть что-то в весне новорожденной
от существа живого:
то метания зверя раненного,
то схватка последа родового...
В крике истошно-ветреном,
словно в предсмертной муке,
Рвется на волю,бешено,
так,что становится жутко.
*****
Словно кровью,дождем истекаючи,
Плетью будто,ветрами исхлестана,
Эх,весна,ты моя,неприкаянная,
Как тебе ,до раздрызга,не просто.
Я тебя,как ни кто,понимаючи,
В ночи слушаю вой твой трубный,
Эх,весна,ты моя,птаха ранняя,
Как тебе,должно быть,трудно.