Жил-был поэт, невольник чести.
Жил слишком мало на земле.
Он сочинял стихи и песни,
что посвящал тебе и мне.
Он пел военные баллады, о дружбе пел и о любви.
Он выводил свои руллады до бешенства, до хрипоты.
Со свойственной ему харизмой он обаял весь мир большой.
И не смогла простить отчизна талант и песни за душой.
Им не понять души поэта, порыв его диких страстей.
И дамы любят та и эта.И с каждым разом всё сильней.
И Влади, гордая такая,бежит с Парижу каждый раз,
как он, порокам потакая, рвёт глотку, поражая нас.
И жилы лопнули однажды,
остановив потоки слов.
И сердце каждого рыдало.
Не удержать мне этих слёз.
Как жалко! Гения теряя, теряем часть своей души.
И мы, забвенью предаваяего труды - его стихи,
так часто молча замечаем,
как всё ж талантливы они.
Спокойно спи, Володя милый.
При жизни душу, сердце рвал.
Пел с жаром, лишь ему присущим
и всем потомкам завещал
любить, ценить друг друга свято,
молиться за родных своих
и в белокаменных палатах
не забывать друзей своих.