Графит душевной боли исписался,
Дави на карандашек сколько хош,
Мне от него огрызочек остался,
Уж очень крохотульный... Ну так что ж?
Мне память, словно бритвенным железом,
Его подточит, снова стружку сняв,
И закорючки букв, спеша, полезут,
Из под графита, сон ночной забрав.
Привычно-мазохические строчки,
Корябая, ненужный мне, покой
Багровым запекутся на листочках,
И подтвердят, что я ещё живой.